En la discontinuidad de los instantes,
en las noches de espasmos
en las que pasamos en blanco,
cuando todo nos insinúa que se oye algo
pero no se oye nada,
porque todo sale por los agujeros
y por esa puerta donde sobrevive el puro paso del tiempo.
Es la discontinuidad de las cosas
un pequeño y diminuto paréntesis en la eternidad...
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